Hoy puedo prometer que los huecos blancos son para el ajedrez, y que la Torre Eiffel no fue más que la ilusión que quisimos tener, que tu forma de caminar sólo fue una mala imitación. Algún día comprenderás que tu locura sólo fue mi lucidez.
Una noche en un salón, escenario de aquella función; un encuentro y un adiós; una foto y una conclusión. Eras un niño mayor con un número como obsesión y no pude cerrar esa puerta sin mirar quién había atrás.
Y quiero pensar que noviembre nos hará regresar, que pondrá color en el blanco que nos separó y en algún lugar seguirás.
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